Antología 18 – Page 2 – Poesía Ártemis

Marina Izquierdo: “Determination”

Determination

Translated by Melisa Tehrani

Today I slipped on my walking verses

So that my steps were heard in their stride

The sea-urchins entangled me

To silence me.

I tore them without fingers

And the seaweed submerged me

To drown out my voice.

If I cast them away, the stars will come

To absorb my steps.

And I, I shall create new paths

And with them break through the water

There’s no beach that can detain me

As you know,

On the cliff-edge of my footsteps, now reborn.

(From the book The Silenced Half)

Determination (Determinación) in Spanish

Hoy me calcé dos versos

para caminar con ruido

Y los erizos se enredaron

para silenciarme.

Los arranqué sin dedos

y las algas me cubrieron

para ahogar mi voz.

Si las arrojo, me enviarán estrellas

para amortiguar mis huellas.

Y yo, yo inventaré pasarelas

con las que romper el agua.

No hay playa que me detenga,

lo sabes,

en el acantilado de mis pisadas nuevas.

(De La mitad silenciada)

Gloria de Frutos: “Without Peace”

Without Peace

Translated by Cameron Tallant

There are children who know nothing

but the game they play,

the rifle forms part of their arm,

giving them the power of those who take life away.

They know that wheat smells of blood.

Accustomed to death,

they ignore that there are creatures

that only kill time in a McDonald’s,

but they are children, one and other

with a childhood made of rain,

bones that forget their destiny,

a hunger that leaves scars

until the sobs stop being a custom.

Without Peace (Sin Paz) in Spanish

Hay niños que no conocen

más que el juego que practican,

el fusil forma parte de su brazo,

les da el poder de quien quita la vida.

Saben que el trigo huele a sangre.

Acostumbrados a la muerte,

ignoran que existen criaturas

que sólo matan el tiempo en un MacDonald,

pero son niños, unos y otros

con una infancia hecha de lluvia,

unos huesos que olvidan su destino,

un hambre que deja cicatrices

hasta que el llanto

deja de ser una costumbre.

Elena Torres: “Abacus”

Abacus by Elena Torres

Translated by Cameron Tallant

If the evenings are guests

that guard details

in a calendar of doubts.

If in a kingdom of mirrors

the sight cuts distance

with the glass of anguish.

If beauty does not create

a shape of six sides

on which to overlay authenticity.

Then we need

the abacus of compliments

to count the hours.

A manual of gratitude

to survive the fear.

Abacus (ábaco) in Spanish

Si las tardes son huéspedes

que custodian detalles

en un calendario de dudas.

Si en un reino de espejos

la mirada corta distancias

con el cristal de los quebrantos.

Si lo bello no crea

una figura de seis vértices

donde superponer lo auténtico.

Entonces hace falta

el ábaco de los requiebros

para contar las horas.

Un manual de gratitud

para sobrevivir al miedo.

(De Frágil, 2012)

Vicente Gallego: “Canto XLVIII”

CANTO XLVIII by VIcente Gallego

Translated by Mike Baynham

What is softer than dying?

For that, nobody should be bothered,

no-one goes or stays, everything shines on

in that final midday absence.

One after the other, what

soft sparrow steps we take

at the very edge

never making a false move.

All made of light, forgetful of her dead,

Mother Death opens her heart.

Among such ones, Juan

de Yepes was a man

to grasp these things

in the pure poverty of vision.

“What time is it?” He asked.

“Not quite midday,” they replied.

“Before it has struck twelve,

I will be singing matins

in the glory of my Lord my love.

The brothers still present wept.

Wanting to read prayers over him

and commend his soul to God,

they took up the breviary,

but he set them right.

“For the love of God leave it,

be quiet. Father, just read me

the Song of Songs.

The rest is not necessary.”

So he heard on the lips of a friend

that song of love which he

had augmented with his own song

and in his going forth it lingered

and lingering gave the moment calm.

Death passed over Juan

and as she passed, he said

“What pretty daisies! And then

the cloister opened to the mountains,

leaving death to shine on in the sun.

There being no necessity in his dying

how softly Juan de Yepes

saw in his death its flowers.

CANTO XLVIII IN SPANISH

¿Qué habrá más delicado que morir?

No se molesta a nadie para eso,

nadie se va o se queda, y todo brilla

al final por su ausencia meridiana.

Unos detrás de otros,

qué paso delicado de gorriones

dimos al borde mismo

de nunca habernos dado un mal alcance.

Toda luz, olvidada de sus muertos,

abre su corazón la madre muerte.

Estaba en esas Juan

de Yepes, un hombre

de saberse estas cosas en la pura

pobreza de la vista.

«¿Qué hora es?», preguntó.

«No son las doce aún», le respondieron.

«No llegarán a serlas y estaré

cantando ya maitines en la gloria

del Señor de mi amor».

Lo lloraban los frailes aún presente.

Tomaron el breviario,

le quisieron leer

la recomendación del alma.

Él los puso en lo cierto:

«Déjenlo, por amor

de Dios y aquiétense. Dígame, padre,

de los Cantares sólo,

que eso no es menester».

Oía de la boca de un amigo

aquel cantar de amores que él hiciese

crecerse con el suyo, y ya iba queda,

quedándose la hora sosegada.

Pasó por Juan la muerte;

dijo él a su paso: «¡Qué preciosas

margaritas!», y allí

se abrió el claustro a los montes,

quedó la muerte lúcida de sol.

No habiendo menester en su morir,

qué delicadamente vio

en su muerte sus flores Juan de Yepes.

Vicente Gallego

CANTO XLVIII

¿Qué habrá más delicado que morir?

No se molesta a nadie para eso,

nadie se va o se queda, y todo brilla

al final por su ausencia meridiana.

Unos detrás de otros,

qué paso delicado de gorriones

dimos al borde mismo

de nunca habernos dado un mal alcance.

Toda luz, olvidada de sus muertos,

abre su corazón la madre muerte.

Estaba en esas Juan

de Yepes, un hombre

de saberse estas cosas en la pura

pobreza de la vista.

«¿Qué hora es?», preguntó.

«No son las doce aún», le respondieron.

«No llegarán a serlas y estaré

cantando ya maitines en la gloria

del Señor de mi amor».

Lo lloraban los frailes aún presente.

Tomaron el breviario,

le quisieron leer

la recomendación del alma.

Él los puso en lo cierto:

«Déjenlo, por amor

de Dios y aquiétense. Dígame, padre,

de los Cantares sólo,

que eso no es menester».

Oía de la boca de un amigo

aquel cantar de amores que él hiciese

crecerse con el suyo, y ya iba queda,

quedándose la hora sosegada.

Pasó por Juan la muerte;

dijo él a su paso: «¡Qué preciosas

margaritas!», y allí

se abrió el claustro a los montes,

quedó la muerte lúcida de sol.

No habiendo menester en su morir,

qué delicadamente vio

en su muerte sus flores Juan de Yepes.

Txema Anguera

HACE UN MUNDO QUE TE ESCRIBO

Hace un mundo que te escribo,

porque reapareces cada vez que me haces falta.

Emerges, al deshacerse el hielo del último

gin-tonic de la noche,

en la honda copa de cristal destemplado.

Juego con tu recuerdo.

Lo remuevo, hasta formar un torbellino

al que me lanzo cual suicida, de cabeza.

Limón de sol, amarga quinina, alcohol que purifica.

Perfecta combinación, te bebo.

Rosa María Vilarroig

TRISTEZA

Habita en la cúpula amarilla del otoño

un sollozo de sándalo, un abrazo, un pétalo

de sangre interminable

cuando la esfera del ánimo se comprime

en verso y haz de sensación trabada,

cuando la luna cierne su vestigio

sobre la herida – cálido adalid de cumbre

grande− y preside incólume la revolución

y la muerte de sí misma.

Erguida daga sombría sobre vertiente

opuesta. Pira absorbida del lagar excelso.

Su expresión demudada

rechaza cualquier edulcorante de consuelo

exhumado de tintórea oscuridad.

Ramona Molina

HABITANTES DE LUZ

Porque habitáis entre la luz, ligeros,

fuertes ante la sombra os imagino,

iniciando el trayecto confiados

esperándolo todo del mañana.

Os animo por eso a caminar serenos

para vencer las trampas sigilosas

del tiempo inhabitado que os espera.

Pido a todos los dioses, por si acaso,

el don que os haga sabios e indulgentes

amplios de corazón y de mirada

justos para la vida y con los hombres,

Permitid que hoy os piense

guardando vuestros triunfos

en el mismo cajón que nuestras horas

para sentirme así cumplida

en vuestra luz y en mi destino,

Dejadme, al fin, imaginaros libres

dueños de vuestros vientos, sólidos

hermosos para siempre, como hoy,

vencedores del tiempo y del olvido.

Rafael Mesado

MORFINA

A mi padre

… Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

Sábana herida de luz usada

que gotea invisible y salina

y empuja hacia el aquí más próximo

Aroma a sangre sin ventana

que se pliega hacia atrás con suavidad

felina El tiempo prisionero del reloj

no es espiral continua

El tiempo no conoce junturas

viaja hacia afuera es ola de mar

Tiempo liminar cuando la morfina

es mañana Tiempo que abre las puertas

de par en par risueño e indiviso

instante de estrella sin amenaza

El tiempo es llegar otra vez

cuando la claridad se asoma al alfeizar

con los párpados cerrados sin avisar

serenos de atardecer Somnolencia del día

que comienza a navegar

Es litoral en los ojos que se nublan

por el resplandor del aire

que estalla tranquilo bajo la piel

Arena de otra aguja que testifica las quejas

no habitadas Playa que respira

del otro lado que no es Aquí y solo aquí

sin más infinito en el abrazo de las horas

de morfina Así tan de menos

La morfina es un tigre que sueña

con sábanas de cristal y labios

de madrugada El tiempo agazapado

no es tiempo que existe no es transcurso

vegetal ni rasante de ave migratoria

más allá del mar… Morfina

abrigo abrazo beso caricia

sin hospital de un mediodía solar

Oleaje sin final