Existencial – Poesía Ártemis

Silvia Goldman Pérez: “el golpe”

Autora: Silvia Goldman Pérez. Fotografía de Carlos Aguasaco

Translated and read by Nanette Hernández (DePaul University of Chicago)

the blow

my father comes in from the balcony

he stems from a word we expelled

he leaves us his voice that spills

and this liquid that splits the table in two

Does the desire of an absence

resemble the will of what we do not have?

how many hands should go to a touch, tend to it

so they can share it?

what part of the table withstands the blow

that flipped the child in the park?

what remains trapped in the wire?

in which park was it?

in which father?

Poema leído por la autora

el golpe

mi padre llega desde el balcón

viene de una palabra que expulsamos

nos deja su voz que se derrama

y este líquido partiendo en dos la mesa

¿El deseo de una ausencia

se asemeja a la voluntad de lo que no tenemos?

¿cuántas manos deben asistir

a la caricia para repartirla?

¿qué parte de la mesa soporta el golpe

que volteó al niño en el parque?

¿qué queda atrapado en el alambre?

¿en qué parque fue

en qué padre?

Silvia Goldman Pérez. “El golpe”. De los peces la sed. Chicago, IL: Pandora Lobo Estepario Productions, 2018. 80.

Profesora Ortega Hernández. Español 325: Traducción Poema (final). 19 marzo 2019

Amparo Arróspide: “It wasn’t a pointless question”

Translated by Leah West and Kathryn Douglas (University of Leeds). Read and edited by Robin Ouzman Hislop

and must the magical world die with you? 

Antonio Machado. “Galleries LXXVIII”

It wasn’t a pointless question

sitting beneath the tea tree

nor a finale nor an addiction to life

in Kali grams

you didn’t lose

the compass,  the path, the paintbrush

did you find them?

[through the corner of a mirror

the shadow of the past looms

or a silver platter in the drizzle]

one step in front of another

the penultimate moves

through a canvas of leaves, Kali-

graphy of tea, asking questions

without an answer to tell yourself  what will  distance be

now that we are never alone what will distance be.

Leído por la autora

¿Y ha de morir contigo el mundo mago?

Antonio Machado. “Galerías LXXVIII”

No fue pregunta inútil

sentarse bajo el árbol del té

no un acabóse ni adicción a la vida

en kali gramas

no perdiste el compás

ni el rumbo ni el pincel

¿los encontraste?

[por un rincón de espejo

la sombra del pasado se entreabre

o bandeja de plata en la llovizna]

Un pie apoyando, otro

el penúltimo se mueve

por un lienzo de hojas, kali-

grafía del té, hacer preguntas

sin respuesta decirse y qué será la distancia

ahora que nunca estamos solos qué será la distancia.

***

Amparo Arróspide: “Still life”

Translated by Bradley Adler, Lucy Quinn and Tori Thompson (University of Leeds). Read and edited by Robin Ouzman Hislop

still life

I saw a still life

with my own eyes;

inanimate, dead,

smiling at me from the wall

and the table

and from the depths of my being.

Then I wanted to run my fingers over her body

and give her life with only a touch

and give her blood with only a look

so that she can love

and love me

as I watched her, lonely.

Leído por la autora

Yo vi la naturaleza sin vida

con mis ojos;

inanimada, muerta,

sonriéndome desde la pared

y la mesa

y desde el fondo de mi ser.

Entonces quise pasar mis dedos por su cuerpo

y con solo tocarla darle vida

y con solo mirarla darle sangre

para que pueda amar

y amarme a mí

que la observaba, solitaria.

Amparo Arróspide: “Tell me my love”

Translated by Rhys Allan. Read and edited by Robin Ouzman Hislop

[And the vintage in the clay pots is abundant]

TELL ME MY LOVE if naked we arrive and naked we depart

our parts covered with nothing but our hands

like wafers, for dessert or communion, crumbling to pieces

one hand as a fig leaf

and the other behind our non-existing swiss accounts

nor anywhere else in fact

if our nakedness is a source of greater virtue

if so much nakedness is a great sauce for our virtue

let me give you a traditional recipe

just in case

Ingredients:

10 pieces of voyeur, of 100 gram each

1 can of conscious breathing

1 litre of road level curves

10 crystal clear waters

8 tablespoons of very cold air

100 grams of foal’s mane and/or a lady’s locks

1 pinch of wildflowers

Cooking instructions:

1. Bring the voyeur to the boil and chop it paying attention to the waistline.

2. Pour the crystal clear waters into the very cold air together with the conscious breathing. After a few minutes stir the voyeur into the concoction.

3. Continue by frying the road level curves and leave to simmer on a high heat for the length of a sigh.

4. Before serving in a clay dish, reheat for 10 nights, gradually adding the foal’s mane and/or lady’s locks. Wildflowers to taste.

Leído por la autora

***

[Y la vendimia en las tinajas rica]

dime novio mío si desnudos llegamos y desnudos nos iremos

con una mano delante y otra atrás

cual hostias cual obleas desmenuzándose

una mano hoja de parra

y otra tras nuestras no-cuentas en suiza

ni en ningún otro sitio en realidad

si esta desnudez ensalza nuestra virtud

si tanta desnudez en salsa nuestra virtú

te doy una receta típica

por si las moscas

Ingredientes:

10 trozos de voyeur de 100 gramos cada uno

1 lata de respiración consciente

1 litro de curvas a nivel

10 aguas claras cristalinas

8 cucharadas de aire muy frío

100 gramos de crin de potro y/o cabellera de mujer

1 pizca de florecillas silvestres

Preparación:

1. Dar un hervor al voyeur y desmenuzarlo prestando atención al talle.

2. Verter en aire muy frío las aguas claras cristalinas junto a la res-

piración consciente. Tras unos minutos incorporar el voyeur y re-

moverlo.

3. Freír seguidamente las curvas a nivel y dejar todo tapado a fuego

veloz el tiempo de un suspiro.

4. Antes de presentar en cazuela de barro, se recalienta en 10 noches

y se va añadiendo crin de potro y/o cabellera de mujer. Florecillas

silvestres al gusto.

Sara Búho: “Wspomnienia z przyszłości”

Sara Búho (CC BY – Secretaría de Cultura de la Ciudad de México – Flickr)

Wiersz przetłumaczony przez Joannę Striker (Uniwersytet Łódzki) i czytany przez Beę Lenc-Studniarską

Wspomnienia z przyszłości

Poranki nie zawsze są słuszne.

Chmury podtrzymują mój ciężar,

powietrze przeszywa mnie, jak gdybym była bezcielesna,

a wspomnienie tego kim byłam, wciąż na mnie ciąży.

Świta i jestem przebudzona;

nie znajduję sposobu na odnalezienie się

w śladach, które zostawił ktoś inny

w mojej własnej pewności siebie i w moich krokach.

To nie ja, lecz kiedyś byłam sobą.

Zmierzcha i kroki teraźniejszości

zmieniają,

niszczą,

i tworzą minutę, która właśnie mi upłynęła.

Trwam w tej sekundzie,

żeby przypomnieć sobie, że beze mnie nie ma przyszłości.

Zapada zmrok i zostają tylko ślady,

zawsze pełne,

zawsze puste,

niefortunnych prób egzystencji

wyczekując uważnie mojego powrotu.

Poranki nie zawsze są słuszne.

RECUERDOS DEL FUTURO

Las mañanas no siempre son justas.

Las nubes soportan mi peso,

el aire me atraviesa como si no tuviera cuerpo,

y el recuerdo de quien fui se clava a su pesar.

Amanece y soy consciente;

no hallo el modo de reconocerme

en las huellas que dejó otra persona

con mi mismo aplomo y mis pies.

No soy yo, pero un día lo fui.

Atardece y el pisar del presente

modifica,

destruye

y construye el minuto que acabo de agotar.

Consumo lentamente este segundo

Para recordarme que sin mí no hay futuro.

Anochece y sólo quedan las huellas,

siempre llenas,

siempre vacías,

de atropellados intentos de existencia

aguardando atentamente mi regreso.

Las mañanas no siempre son justas.

Manuel Astur: “The jokers”

Translated by Harvey Moon (UCL-University College London) and read by Julia Behan (University of Leeds)

Jokers

My mother told me that, in her childhood,

some men who were splitting wood

picked a white hen that roamed near;

they placed it upon a stump and,

with a single axe swing, severed its head.

Afterwards, they left the body to walk

for a few metres until it dropped dead.

All laughed in return.

Night fell. It smelt of resin and damp earth.

Swallows came. The sky

rusted like a peeled apple.

The ringing of the small church’s bell

wandered through the valley like a cow returning to the stall.

Eternity bathed its tired feet in the stream.

Where did you go, laughing men?

Brazen jokers.

Are you now the beheaded hen?

Or perhaps we are born headless

and those steps,

those blind steps, might they be life itself?

Leído por el autor

Los bromistas

Mi madre me contó que, siendo niña,

unos hombres que partían leña

cogieron una gallina blanca que pasaba por allí,

la pusieron sobre un tocón y

de un hachazo le cortaron la cabeza.

Después, dejaron que el cuerpo siguiera andando

hasta que, al cabo de unos metros, cayó muerta.

Todos se reían.

Atardecía. Olía a resina y a tierra húmeda.

Había golondrinas. El cielo

se oxidaba como una manzana pelada.

El repicar de la campana de la pequeña iglesia

caminaba por el valle como una vaca que regresa a la cuadra.

La eternidad se lavaba los pies cansados en el arroyo.

Dónde fuisteis, hombres que reíais,

tremendos bromistas.

¿Sois ahora la gallina decapitada?

¿O nacemos sin cabeza

y esos pasos,

esos pasos ciegos son la vida?

Manuel Astur: “So high”

Translated by Harvey Moon (UCL – University College London) and read by Julia Behan (University of Leeds)

So high

If God exists,

when I fall for the last time

and finish with this game,

He will lift me

so high and so swift

—somewhat heedless of my fears,

confident in His power,

full beneath His serene love—

just as my father would raise me in his arms

when God was him

and I had just happened

to fall before this moon.

Leído por el autor

Tan alto

Si Dios existe,

cuando me caiga por última vez

y termine este juego,

me alzará tan alto y ligero

—algo indiferente hacia mi miedo,

seguro de su poder,

pleno en su amor sereno—

como me elevaba en brazos mi padre

cuando Dios era él

y yo acababa de caer bajo esta luna.

Chantal Maillard: Vijaya Nagaram Ghat

Chantal Maillard

Translated by Nitya Raghava (UCL – University College London) and read by Julia Behan (University of Leeds)

Vijaya Nagaram Ghat

Clothes set out to dry on the ground, the steps, the railing which climbs up towards the city. Saris covering the dense dust of the banks. Lungis and shirts floating in the breeze on improvised ropes hung between two poles. Clothes stripped of their owners, emptied out, moulds for the spirits, aired out to vanish malevolent forces and to imbibe the forces of the sun and of the gods again, who, invoked, walk in broad daylight through the ghats.

Vijaya Nagaram Ghat

Leído por la autora

Ropa puesta a secar sobre la tierra, los escalones, la baranda que sube hacia la ciudad. Saris cubriendo el polvo compacto de la ribera. Lungis y camisas flotando al viento en improvisadas cuerdas tendidas entre dos palos. Ropa desprovista de sus dueños, vaciada, moldes para los espíritus, aireados para que se evaporen las fuerzas malignas y recuperen las del sol y las de los dioses que, invocados, andan de día por los ghats.

Sitio web de la autora

Isabel González Gil: “Ja ci mówię”

Wiersz przetłumaczony przez Malwinę Wakułę (Uniwersytet Łódzki) i czytany przez Joannę Sapetę

Ja ci mówię

Ja ci mówię że przed stworzeniem

ziemi i nieba

była tylko woda

że woda była przed Bogiem

przepaść na wielkiej powiece

Ty mi mówisz że nie

że na początku było słowo

którego okruchami wszyscy byliśmy

że nieśmiertelne pieśni Oceanu

są duchami które przynoszą zza morza

rybacy

że woda jest zwierciadłem

sfer niebieskich które krążą

z miłości do słowa

Ja cichnę i odruchowo ukrywam

złoty haczyk który orze mi pierś

od dnia gdy weszłam do Oceanu

pragnąc tamtego pierwszego słowa

Leído por Antonio Martínez Arboleda

yo te digo

Yo te digo que antes de la creación

de la tierra y de los cielos

solo había agua

que hubo agua antes del Dios

una sima en el gran párpado

Tú me dices que no

que en el principio era la palabra

de la que todos fuimos añicos

que los cantos inmortales de Océano

son fantasmas que traen de alta mar

los pescadores

que el agua es el espejo

de las esferas celestes que orbitan

de amor al verbo

Yo me callo y escondo por rutina

el anzuelo dorado que me surca el pecho

desde el día en que entré en el Océano

deseando aquella palabra primera

Fotografía de José Amador Martín (Crear en Salamanca)

Luis Alberto de Cuenca: “Haikus de Cuaderno de vacaciones”

Traduzidos por Artur Patrício, Carlos Castilho Pais e Fátima Pinto Camilo (Universidade Aberta de Lisboa). Lidos por Paulo Pepe (University of Leeds)

haikus de cuaderno de vacaciones

Estás tão perto

que apaguei o teu rasto

com o meu silêncio.

O sol esconde-se

E digo adeus

Aos amigos.

Sob as tuas asas

há um bosque profundo

que desconheces.

Não se vê ninguém.

Na montanha vazia

Não se vê ninguém.

Que fará essa nuvem?

Passar? Derramar chuva

sobre a minha fogueira?

Leídos por Blanca Palomero

haikus de cuaderno de vacaciones

Estás tan cerca

que he borrado tus huellas

con mi silencio.

El sol se oculta

y yo les digo adiós

a los amigos.

Bajo tus alas

hay un bosque profundo

que no conoces.

No se ve a nadie.

En el monte vacío

no se ve a nadie.

Qué hará esa nube.

¿Pasar? ¿Derramar lluvia

sobre mi hoguera?

Luis Alberto de Cuenca, Haikus completos, Los Libros del Mississippi, Madrid, 2019, pp. 89-93

Fotografía de José del Rio Mons CC-BY (Wikipedia)

Foto de José del Rio Mons CC-BY (Wikipedia)