Aprende con Arte
Donde nuestra memoria pide asilo
siempre habrá un nido al que trepar en busca
de un polluelo emplumado y una rama
quebradiza que nos traiga de vuelta
a la realidad de los semáforos
y las prohibiciones de los años.
Cosas de niños, árboles y pájaros,
la infancia es un país que ya no existe.
Para Marta, in memoriam,
y para Andrés Sánchez Robayna.
No separes, Señor, así en los cielos, a quien ha consagrado tan altamente amor, aquí en las secas rocas, con las saetas de un sol de cristal.
De ese sol malherida la añoranza de un cuerpo, y en la academia del llorar cansado por la que fue la mitad de sí mismo.
Aquí sella los labios, buscando en mar océana fundamento y castillo para el huerto angustioso. ¡Locura transformada en la forma más alta de razón!
Aquí sella los labios, la resurrección de la carne anhela, con la pujanza de este ser ahora, con la añoranza de este ser vivísimo.
Con la añoranza de este ser vivísimo, y en la pasión ascensional del cántico, caen los requiebros del agua pura.
Caen los requiebros del agua pura, evocando un día de aire, en la torre.
24 – 25 de diciembre y 2015
De nuevo es el amor quien me sostiene.
Por él estoy despierto y me levanto
en medio de la noche,
descorro las cortinas,
y un ímpetu me empuja a salir fuera,
al silente balcón de los desvelos.
Soy savia que no finge su principio,
la tensión penetrando más adentro
su obstinada raíz entre las rocas
para ser en la rama del otoño
primavera y raudal de tanta vida,
la danza por el aire de las hojas,
el fruto suspendido en su sabor.
Flechado estoy sin tiempo y decidido.
Vigilo por amor, sin pensamiento,
los astros de la noche por más verte,
me apoyo en la baranda frente al mundo.
Y el mundo, no presiente mi alegría,
ignora las palabras
ardidas en el cántico
que anhelan balbucir en su vislumbre
tu nombre que se nombra en el silencio
con verdad y belleza.
De nuevo es el amor quien me sostiene.
Tan sólo por amor alcé esta casa,
dispuse la arboleda en el jardín,
dejé manar la fuente hasta la piedra
pulida de la sed y las derrotas.
Ingreso en el espacio enamorado.
Transito por la alcoba de mi dueño,
y es vida lo que vivo al acercarme
al presente perfecto de tu abrazo,
al dulce son seguro
desde tu aliento siempre.
A Gloria Frutos
Proviene de los sueños del presente
el valor de la ciencia del futuro.
La Inspiración, semilla sempiterna,
umbela solución frente a la nada.
De no ser por nuestra insignificancia
veríamos panópticos los cielos.
Pensamos que hay mil rocas diferentes;
provienen de una unívoca pangea.
Por eso las distancias nos abruman
y nos vierten tratados engañosos.
La Muerte es invento de los temores,
una amenaza que jamás se cumple.
Radica en las moléculas de vida
un imperioso afán superviviente.
El Amor es la enzima que produce
el perpetuo atavismo de las almas.
Amor es el propósito del Tiempo
que a veces se flagela por su ausencia.
La Música es silencio sin amor
olvido que se cierne carne adentro.
Por el amor del Sol hacia la tierra
crece la flor, amada por el agua.
Nací el 8 de junio.
Toda la luz se derramó en mi sangre,
pero hace tiempo que no encuentro
ni la luz ni mi sangre.
Pensé que era mejor poner mi vida
muy lejos de las cosas que he querido,
muy lejos de las cosas de este mundo,
muy lejos de tu amor, que ha sido el mundo.
Me fui fuera de ti
para poder volver un día
curado de la bestia que me ocupa.
Pero la bestia se ha hecho grande,
tan grande como puede hacerse un hombre,
y vamos los dos juntos de la mano
camino de la muerte:
¡si me vieras!,
los ojos que quisiste son agujas
clavadas hacia dentro.
Soy uno de esos hombres que desguaza
las flores con sus botas de jinete.
Consumo polen ácido,
comulgo reno crudo, escupo arcilla.
Me digo con palabras que les lamen
los ojos cancerosas a los ciegos.
Confieso que he bebido cera hirviente
tratando de sellar todas mis puertas.
A veces, si mi bestia se ha dormido,
planeo una manera de escaparme:
me visto un traje nuevo, me anudo una corbata,
mas, vueltos al espejo mis dos ojos,
descubro que me mira un hombre muerto.
Y entonces, inhumano, desterrado,
retorno al colchón sucio de mi siglo
y cumplo un año más lejos de todo.
No he vuelto a escuchar luz.
No he vuelto a besar pulso.
Me alumbran y devoran la garganta
estrellas tan brillantes que son negras.
Mas dejo testimonio de que todas
las noches de mi vida he pronunciado
tu nombre con gemidos animales.
Tan fuerte te he llamado que no existe
frontera entre el aullido y mi persona.
Quizá sólo fui alguien un instante
del 8 de aquel junio de aquel año,
lo mismo que son hombres los que lloran
y dejan de existir los que no aman.
Al amanecer
se escapan las rosas del jardín
para bañarse en la fuente
con carpas ansiosas de tacto.
Los pájaros entonan
un réquiem
para saludar al mundo
que se apresura inquieto.
Por las calles circula
un olor a desayuno
que destila voluntades,
mientras unos pocos comen.
Y todo parece al revés
pero no importa,
se han convertido en humo azul
las jacarandas.
Partir por partir,
sin meta fija,
que cada jornada invente sus pasos
y sus horas,
que decida sus cumplimientos
y sus deudas.
Andar por andar,
buscar como los que no buscan
porque caminan despojados de certezas.
Marchar,
marchar lejos,
y con los pasos
trazar un mapa de geometría axial
-fundidos en una sola línea
lo real y lo imaginado-.
Caminar sin pausa
y al llegar
-lo nuevo ardiendo en la lengua-
darse cuenta de que estamos
en el inicio.